Rastros do lixão

Preto, meu preto rancor. Meu preto suor e sangue...

 

Não se esclarece nem acalma a aura, só o fogo ardente das carvoeiras  no bater da procura para os insaciáveis.

 

Fede o dom com todo o seu pudor, nas margens das larvas fervidas, em minhas feridas junto com a temperatura solar.

 

Nada de sorte, nada...

 

Não encontro nada, pra alimentar minha mente, nada pra saciar minha cede de saber ou esperanças...

 

Meu deus quanto desperdício! Quantos rastos de lamentos e nada a fazer, não choro mais porque não me resta mais lagrima apenas a seca domina, em toda parte, em todo lugar no mundo. Minha morte está próxima só não sei onde, e quando.

 

- Meus meros versos não são para entender, é sim para encontrar sentido nas margens do decorrer da vida, e do tempo.